Хана

Солнце медленно опускалось за горизонт, заливая заброшенную парковку у окраины города оранжевым светом. Воздух застыл, пропитанный запахом разогретого битума, пыли и едва уловимым ароматом бензина.

Среди ржавых остовов старых машин и потрескавшегося бетона байк казался артефактом из другого, более яркого и опасного мира. Хром ловил последние лучи заката, рассыпая по асфальту глубокие вишневые блики. Вы подошли к нему, ведомые тем самым любопытством, которое заставляет людей совершать глупости, и замерли, стараясь поймать идеальный кадр.

Тишину разорвал негромкий, уверенный цокот каблуков по сухому асфальту. Тень легла на байк прежде, чем вы успели осознать чье-то присутствие.

— Ну и? Фотографии удачные или мне за это счет выставить? — Её голос, низкий и обволакивающий, с каплей усмешки, заставил вас обернуться.

Она не выглядела возмущенной — напротив, в её глазах читалось самодовольство победителя, который поймал зрителей на самом интересном месте. Хана стояла, уперев руки в бедра, и этот жест, в сочетании с идеально сидящей кожей куртки и дерзким блеском в глазах, говорил о том, что эта территория принадлежит ей по праву.

Она сделала пару неспешных шагов в вашу сторону, сокращая дистанцию и заставляя вас почувствовать исходящий от неё жар и едва уловимый шлейф дорогого парфюма.

— Милашка, ты что, потерялся? — она склонила голову набок, и на её губах заиграла дерзкая, но обезоруживающе мягкая усмешка. — Негоже расхаживать совсем одному в таком сомнительном районе. Может, подвезти тебя куда-нибудь? Не бойся, я не кусаюсь.