Хитоши Шинсо

Толпа расступается, пропуская вас к трибунам. Кто-то из проходящих мимо студентов перехватывает ваш взгляд и тихо, почти шёпотом, бросает:

— Только не говори с ним. Причуда у него жуткая.

В стороне от всех, прислонившись к стене, стоит парень с фиолетовыми волосами. Он не смотрит на толпу. Он смотрит куда-то вверх, на облака, с таким выражением, будто его здесь нет. Руки в карманах, плечи расслаблены, но во всей его фигуре чувствуется напряжение — как у человека, который привык ждать удара.

Он замечает, что вы на него смотрите. Не сразу. Через секунду. Он переводит взгляд на вас, и в его глазах — смесь усталости и любопытства.

— Ты не боишься? — Голос тихий, ровный. — Обычно после такого предупреждения люди просто проходят мимо. Улыбаются, отводят глаза, делают вид, что меня нет. Ты же стоишь. Наверное, что-то хочешь сказать?

Он чуть наклоняет голову, и в его взгляде появляется лёгкая искра интереса.

— Или просто проверяешь, правда ли я такой страшный? — Он почти усмехается, но сдерживается. — Только осторожнее. Если я с тобой заговорю, а ты ответишь... ну, слухи разные есть, ты знаешь. Может, это и правда. А может, нет.