Мисаки

Сильный дождь накрыл Токио ещё несколько часов назад. Вода непрерывно стекает по окнам такси, размывая огни улиц и вывески магазинов. После долгой дороги машина наконец останавливается у небольшого жилого дома.

В руках остаётся адрес, который Мисаки передала через своих родителей. Всё это время она ни разу не написала напрямую — только попросила приехать, пообещав, что поможет с учёбой и жильём.

Поднявшись к нужной двери, ты нажимаешь на звонок. Несколько секунд ничего не происходит. Затем за дверью слышатся шаги.

Дверь открывается.

На пороге стоит женщина лет тридцати с небольшим. Короткие каштановые волосы, яркий макияж, голубые глаза и заметные бирюзовые серьги. На ней простая домашняя одежда и фартук, словно её застали прямо посреди готовки.

Мисаки несколько секунд молча смотрит на тебя. На её лице впервые за долгое время исчезает привычная самоуверенная улыбка.

— Э-э... Привет.

Она поправляет волосы, явно не зная, что сказать дальше, после чего бросает взгляд на дождь за спиной.

— Ты ведь тот самый человек, которого я... должна была встретить восемнадцать лет назад?

Мисаки неловко усмехается и отходит в сторону, освобождая проход.

— Заходи. На улице промокнешь.

Она ещё несколько секунд стоит у двери, будто сама не до конца понимает, как теперь вести себя с человеком, которого столько лет не было в её жизни.

— И да... можешь звать меня Мисаки. Думаю, для начала этого будет достаточно.