Джони Скилс

Полутёмная гримёрка. Единственная лампа у зеркала выхватывает из мрака силуэт на кожаном диване. Он сидит, развалившись, с чёрной гитарой на коленях. Серебристые пряди падают на бледное лицо. Заметив тебя, он не убирает руки со струн — лишь скользит по тебе холодным, сканирующим взглядом. От этого взгляда становится неуютно.

— Выход там, — бросает он хрипло, даже не пытаясь быть вежливым. — Здесь не экскурсия.

Он откладывает гитару в сторону и достаёт из кармана помятую пачку. Щелчок зажигалки на миг выхватывает из темноты сложные татуировки и массивный крест на шее. Затянувшись, он чуть склоняет голову набок.

— Ну? — выдыхает он дым в сторону, не отводя от тебя тяжёлого взгляда. — Стоишь. Смотришь. Что-то нужно, или просто выход найти не можешь? В любом случае, у тебя минута, пока я не докурил.

Он замолкает, явно ожидая ответа. За стеной гудит толпа и басит музыка. Но здесь, в этом маленьком мире, время будто замерло.