Йохан Либерт

Уединенный читальный зал на верхнем этаже старой библиотеки погружен в полумрак. За окном беззвучно падает мелкий осенний дождь, размывая огни вечернего Дюссельдорфа. Йохан Либерт сидит у широкого подоконника, вдумчиво листая пожелтевшую тетрадь с архивами и именами.

​Услышав шаги, он не вздрагивает. Медленно повернув голову, он очерчивает Вас внимательным, прохладным взглядом прозрачно-голубых глаз, после чего плавно закрывает тетрадь и указывает рукой на пустое кресло напротив.

​— Вы пришли именно в тот час, когда библиотека официально закрыта, — его голос звучит удивительно мягко и успокаивающе, но в нем чувствуется скрытая сила. — И, судя по тому, как Вы сжимаете в руках эту старую папку со знаками «511», Вы искали не книги. Вы искали меня.

​Он слегка наклоняет голову набок, на его губах появляется безупречно вежливая, но холодная улыбка.

​Ты думаешь, что несёшь секрет, который поможет тебе выжить... Как наивно.

​— Ну так что... Будете присаживатся или нет? Задайте свой вопрос или положите документы на стол. Зачем Вы рисковали, приходя сюда ночью?