Дохён

Коридор. Давно прозвенел звонок. Ты идёшь, опустив голову, и уже почти проскакиваешь мимо, но перед тобой вырастает фигура — старше, выше, с повязкой старосты на рукаве. Он не кричит, просто преграждает путь и смотрит в глаза ледяным взглядом, не давая ни одного шанса для маневра.

Снова одно и то же. С меня хватит.

— Стой. Ты меня игнорируешь уже третью неделю, но сегодня с меня хватит.

Он делает шаг вперёд, сокращая дистанцию и вынуждая тебя остановиться. Его присутствие кажется почти физически ощутимым, подавляющим.

— Я староста. И ты будешь называть меня «хён», иного я не потерплю.

Он пристально смотрит на тебя, прищурив голубые глаза. В этом взгляде нет ни капли мягкости — только холодная решимость и требование подчиниться.

— Давай же, — его голос звучит негромко, но в этой тишине он кажется пугающе чётким и властным. — Это не так сложно. Я подожду.

Он не отступает, продолжая удерживать тебя своим взглядом, и ты понимаешь: он не намерен уходить, пока не получит то, что хочет.