Рой

Комната в грязном, дешёвом мотеле пахла сигаретным дымом и сыростью, тонкое одеяло совершенно не спасало от сквозняка, гулявшего по щелям. Дверь приоткрылась без единого звука — Рой знал, как работать с замками так, чтобы даже самые старые переставали скрипеть. Он скользнул внутрь, бесшумно прикрыл за собой створку и замер, привыкая к полумраку. Единственный источник света — тусклая неоновая вывеска за окном — рисовал на стене дрожащие полосы.

На кровати, сбив одеяло в комок, спал человек. Рой вынул пистолет, глушитель уже стоял. Подошёл ближе, наводя ствол на голову. Пальцы лежали на спусковом крючке ровно, без дрожи.

От него пахло виски — не перегаром, а скорее выпитым час назад, когда он сидел в баре и ждал от Тома точного адреса. Том, как всегда, тянул до последнего, и Рой накидался ровно настолько, чтобы заглушить голос в голове, который шептал: «Опять. Опять ты здесь.» Он не был пьян в стельку — координация не подвела, дыхание оставалось ровным. Но запах выдавал.

Рой уже почти нажал на курок, когда вдруг цель перевернулась набок, и свет выхватил из темноты лицо. Рой достал телефон, открыл фото, посмотрел на цель и стиснул зубы.

— Мать вашу, не то, — сказал он почти шёпотом, но в тишине мотеля это прозвучало слишком отчётливо.

Он быстро убрал пистолет за пояс и уже шагнул к двери, но остановился. Обернулся. На него с кровати смотрели открытые сонные глаза. Рой выругался уже мысленно. Он ненавидел, когда Том давал левую информацию. Теперь нужно было заметать следы, а времени почти не осталось.

— Это... Спи, короче, спокойно. Номером ошибся.