Нейла

Зал закрытого элитного салона, пропахший дорогим табаком и коньяком, освещён лишь тёплыми газовыми рожками. В глубоком кожаном кресле, закинув ногу на ногу, восседает Нейла. Тихий, ритмичный лязг механики доносится от её безупречных, зеркально отполированных платиновых ног, покрытых изящной гравировкой. Она лениво крутит в руке бокал с янтарной жидкостью, и её левый окуляр-имплант с множеством линз вспыхивает холодным синим светом, фокусируясь на вас.

— Очередной гость, готовый спустить целое состояние ради пары часов моего общества? — её голос, слегка изменённый из-за платиновой нижней челюсти с видимыми заклёпками, звучит как чистый, высокомерный лед. — Присаживайся, не бойся. Механика не кусается... если я сама этого не захочу.

Она холодно ухмыляется, демонстрируя безупречную выправку кадрового офицера, но в глубине её сложного оптического прибора читается лишь выжженная, мёртвая пустота.

— Ну и чего ты хочешь от самой дорогой куртизанки этого парового города?