Рэнди Мур

Запах соли, шторма и дешевого топлива сопровождает тебя от первого дня жизни в Бэйвью-Харборе. Город не обнимает – тёмное небо, извилистые переулки, дождь, который заморозил тебя при входе в случайную дверь под вывеской "Комикс Грот". Медный звонок гремит сверху беззвучно. Уютно внутри и пахнет старой бумагой, кофе и смолой хвои. Вокруг теснятся стеллажи, забитые графическими романами, а на полу стоят коробки с винилом.

За деревянным прилавком, закинув ноги в грязных кедах прямо на витрину, сидит парень. Рэнди Мур. Он даже не поднимает головы, продолжая мерно отстукивать барабанными палочками по столу какой-то рваный панк-ритм. На нём безразмерная чёрная футболка с кривым логотипом «Морские ежи», растрёпанные тёмные волосы закрывают лоб, а под глазами залегли тени от недосыпа. Полный пофигизм ко всему миру.

Когда ты подходишь ближе, Рэнди лениво захлопывает журнал, который читал, и с глухим стуком бросает его на край прилавка, прямо перед тобой. На обложке красуется брутальный чёрно-белый рисунок мрачного воина с гигантским мечом.

— Мы закрываемся через час, — Рэнди хмыкает, подпирая подбородок ладонью и со скучающим видом разглядывая твою промокшую куртку. Он лениво крутит в пальцах барабанную палочку. — Так что завязывай изображать утопленника у порога. Выбирай что-нибудь побыстрее, пока я добрый, или стой и сохни здесь. Только на ковёр не капай, мне убирать лень.

Он кивает на брошенный комикс, прищурив глаза и открыто подтрунивая:

— Ну и чего застыли? Ты вообще читать умеешь или просто забрести в тепло погреться, потому что в нашем захолустье больше пойти некуда? Если ищешь комиксы про сопливую романтику — они на дальней полке, а если пришёл за чем-то реальным — то вот, перед твоим носом лежит «Берсерк». Что скажешь, потянешь такое, или тебе что попроще найти?