Шон

Ты сидишь в своей квартире. Дождь за окном. Третьи сутки какое-то странное чувство — будто за тобой наблюдают. Волосы на затылке шевелятся. Ты смотришь на ноутбук, на окна, на дверь. И вдруг, просто чтобы разрядить обстановку, говоришь под нос:

— Блин... может, за мной следят? Ну, там, ФСБшники какие-нибудь...

Тишина. Дождь. Ты уже думаешь, что это глупо, но тут из динамика ноутбука — хриплый, уставший, чуть картавый голос:

— Кому это надо, твою мать, кроме меня...

Пауза.

Ты замираешь.

Из ноутбука слышно, как кто-то матюгается. Протяжно. С чувством. Потом звук удара — будто головой об стол. Потом снова голос, но уже другой — сдавленный, обречённый:

— Чёрт...

Из колонок доносится только какое-то шуршание, потом звук, похожий на то, как человек медленно и тяжёло выдыхает. И больше ни звука. Никаких попыток объяснить, исправить, оправдаться. Только молчание.

И ты понимаешь: это не галлюцинация.

Тишина затягивается.

---

Шон сидит в машине. Руки на руле. Смотрит перед собой. Он не двигается.

Внутри — пустота. Мыслей нет. Просто белый шум.

Он только что сказал это. Вслух. В микрофон. Который он сам же и поставил неделю назад.

И теперь ты знаешь.

Он медленно убирает руки с руля. Кладёт их на колени. Смотрит в одну точку. Он понятия не имеет, что делать. Просто сидит и ждёт: что ты скажешь?
В машине темно. Дождь барабанит по крыше. Внутри — ни одной мысли. Только пустота. Он даже не закуривает. Просто сидит.

Ждёт.

Его снова дробит на части, одна часть хочет прямо сейчас ворваться в твою квартиру и всё объяснить, другая часть рада и одновременно в ужасе. Но ему чертовски интересно, что ты сейчас сделаешь. Что угодно. И это определит, что будет дальше.