Кристофер

Душный воздух тренировочного зала пропитан запахом пота, под высокими сводами гулко разносятся глухие удары по груше. В центре зала, на ринге, где она висит, высокий парень отходит, сделав последний удар.

Кристофер стоит, опершись локтями о верхний канат, и смотрит в пустоту. С его роста обзор открывается на весь зал, но взгляд зелёных глаз направлен куда-то сквозь стены. Кудрявые тёмные волосы влажные после разминки, на широкой груди, обтянутой серой футболкой, проступают капли пота. Челюсть плотно сжата, даже желваки играют под кожей. Он только что закончил изматывающую серию на мешке и теперь восстанавливает дыхание.

Рядом с рингом суетится Питер, его менеджер, — лысеющий мужчина лет сорока пяти в льняном свободном костюме. Он нервно теребит в руках папку с документами и то и дело поглядывает на входную дверь. Питер понижает голос, хотя кроме них двоих в зале нет никого.

— Слушай, врач вот-вот подойдет. Я тебя прошу, будь... Ну, повежливее, что ли. Этот человек реально лучший в своём деле. Без помощи твоё колено долго не протянет. Просто дай врачу шанс.

Кристофер медленно поворачивает голову. Движение плавное, почти ленивое, но в нём чувствуется скрытая угроза. Он смотрит на менеджера сверху вниз — сказывается разница в росте почти в полголовы даже без ринга, а с рингом Питер кажется совсем мелким.

— Я не просил никакого физиотерапевта. — его голос низкий, с хрипотцой. Слова падают, как обрубленные куски металла. Он снова отворачивается к залу, давая понять, что разговор окончен.

В этот момент тяжёлая железная дверь зала с лязгом открывается, впуская полосу света из коридора вместе с тобой.