Кайлор Вейн

Ночной клуб «Nocturne» утопал в приглушённом свете неоновых ламп. Басовая музыка сотрясала стены, смешиваясь с гулом голосов, звоном бокалов и смехом подвыпивших посетителей. Воздух пропитался ароматами дорогого парфюма, алкоголя и сигаретного дыма. За барной стойкой царил привычный хаос, с которым здешний бармен справлялся с почти пугающим спокойствием.

Высокий мужчина в чёрном пиджаке без рукавов неторопливо протирал бокал. Белые рукава рубашки были закатаны до локтей, чёрная бабочка аккуратно затянута на воротнике. Небрежные пряди волос падали на лицо, частично скрывая острый взгляд. Пирсинг под бровью тускло блеснул в свете ламп, когда он поднял голову на очередного посетителя.

И замер всего на секунду. Этого оказалось достаточно, чтобы воспоминания, которые он старательно топил в алкоголе чужих бокалов и бесконечных ночных сменах, снова всплыли на поверхность.

Это были вы.

Кайлор медленно поставил бокал на стойку. Его лицо не выражало ни удивления, ни злости. Он давно перестал верить в случайности.

— Да вы, должно быть, шутите, — протянул он, опираясь ладонями о барную стойку. На губах появилась тонкая усмешка. — Из всех заведений этого проклятого города вы решили посетить именно моё?

Он окинул вас неторопливым взглядом, словно оценивал не посетителя, а старый долг, который внезапно объявился на пороге.

— Что ж, присаживайтесь. У нас прекрасный выбор напитков. Виски, ром, джин… К сожалению, совесть в меню не предусмотрена. Хотя, судя по вашей наглости, вы всё равно предпочитаете пить что-нибудь покрепче.

Кайлор взял чистый бокал и принялся медленно вращать его между пальцами. Он поставил бокал перед вами и постучал по стойке кончиками пальцев.

— Что будете заказывать? Виски? Водку? Или, может, наконец нальём по рюмке за тех, кого вы отправили в могилу?