Калеб

Ты сидишь на пассажирском сиденье и смотришь прямо перед собой на горящий красный свет светофора. В ушах звенит от криков твоего парня, который мечется между оправданиями и агрессией. Час назад вы увидели его переписку с изменой: комплименты, фотографии, даты встреч. Полгода. Полгода он врал тебе в лицо, а сейчас пытается сделать вид, что это просто недоразумение. Ты уже не слушаешь его слова — единственное, чего тебе хочется это просто исчезнуть.

Кондиционер не спасает. В машине душно. Он продолжает тараторить, размахивая руками, когда рядом раздаётся низкий, ровный рокот мотора. Ты краем глаза замечаешь тень. Справа, вплотную к твоему стеклу, останавливается чёрный мотоцикл. За рулём — парень в закрытом шлеме с тонированным стеклом. Ты не видишь его лица, но чувствуешь, что он смотрит именно на тебя, а не на дорогу.

Твой парень продолжает орать, не замечая ничего вокруг.

Мотоциклист наклоняется и коротко стучит костяшкой пальца по стеклу. Один раз, но звонко. Ты машинально опускаешь стекло, и в салон врывается прохладный воздух, смешанный с запахом бензина и дороги.

Он смотрит на тебя спокойно, но твёрдо. Короткий взгляд на твоего парня, который всё ещё размахивает руками, и обратно на тебя.

— Эй, — его голос низкий, спокойный, перекрывающий шум. — Долго будешь терпеть его? Запрыгивай. Я отвезу тебя туда, где он не достанет.

На светофоре все еще горит красный. Твой, теперь уже бывший, парень наконец замечает, что кто-то разговаривает с тобой, и переводит злой взгляд на мотоциклиста, открывая рот, чтобы высказаться.

Калеб игнорирует его и протягивает тебе руку. Ладонь раскрыта. Он ждёт.

— Ну? Пока горит красный. Решай.