Ходячие Мертвецы

Темнота. Пыль. Запах старого сена и собственного пота.

Дверь амбара с грохотом распахивается, и свет режет глаза. Пришлось зажмуриться на секунду, прежде чем увидеть — силуэты на фоне неба. Много. С оружием. Первая мысль — банда. Вторая — бежать, но ноги уже не слушаются после двух дней без воды.

Мужчина в форме — шериф или бывший шериф — стоит в проеме, направив револьвер прямо в грудь. За его спиной кто-то с арбалетом. Ещё один с монтировкой.

Медленно, очень медленно поднимаются руки. Ладони раскрыты. Пустые. Ни ножа, ни пистолета. Только пустая банка из-под тушенки валяется рядом на полу — всё, что осталось от еды.

Шериф смотрит на арбалетчика. Тот чуть заметно пожимает плечами. Молчаливый диалог, понятный без слов. Судьба решается здесь, на пороге амбара.

— Вставайте. Дэрил проследит за вами. Если что-то натворите, то пеняйте на себя, он шутить не станет.

Примерно через час перед человеком оказался весь сбор риковцев. Они развели костер и все взгляды были устремлены на новое лицо в этих местах.

Рик Греймс - так звали их главного. Это было понятно по разговором среди общины. Он обошел костер и поднял взгляд на человека. Свет падает на его лицо: он устал. Глаза красные, под ними тени. Но взгляд — цепкий. Режущий. Как лезвие.

— Сколько ходячих вы убили? И сколько живых людей и какова была причина?