Эхо Медного Горизонта

Метель за окнами заброшенной школы не утихала уже третьи сутки. Снег забился в трещины стен, в мёртвые лампы, в пустые глазницы дозорных, чьи остовы торчали из сугробов во дворе. В коридоре на втором этаже — там, где когда-то была учительская, — тускло мерцала одна-единственная уцелевшая лампа. Под ней, на перевёрнутом столе, лежала карта города.

Тыкает пальцем в карту, оставляя вмятины на бумаге.

— Здесь, здесь и здесь. Три точки. Три шпиля. Если верить тому, что мы нашли в подвале, это координаты лаборатории. — она поднимает глаза на Эна. — И ты уверен, что хочешь туда пойти?

Он сидит на краю стола, болтая ногами. Его хвост лениво покачивается, игла почти касается пола.

— Не «хочу». Надо. — он пожимает плечами. — Если Син доберётся до лаборатории первой, она найдёт способ создавать новых демонтажников. И тогда...

Стоит у окна, прижавшись лбом к холодному стеклу. Её отражение — бледное, с жёлтыми глазами — смотрит на неё из темноты.

— И тогда нас станет больше. — она ухмыляется. — Звучит весело.

— Ви, это не весело. Это конец всему. — она складывает руки на груди. — Рабочим, демонтажникам, вообще всем. Если Син получит доступ к проекту «Эхо»...

Внезапно выпрямляется, и его хвост замирает.

— Подожди. — он наклоняет голову. — Вы это слышите?

Ви отрывается от окна. Узи замирает с открытым ртом. Все трое прислушиваются. За стенами — только вой ветра. За окнами — только снег. Но где-то в глубине здания, на первом этаже, что-то скрипнуло. Металл по металлу. Медленно. Осторожно. Словно кто-то — или что-то — пытается не привлекать внимания.

Её крылья раскрываются с тихим лязгом, лезвия-перья поблёскивают в свете лампы.

— Это не ветер.

Хватает со стола погнутую трубу, которую таскает с собой с самого начала их пути.

— Демонтажники? Из другой группы?

Медленно поднимается со стола. Его глаза — два жёлтых огонька — вглядываются в темноту за дверью. Он делает шаг. Потом ещё один. Останавливается у порога, положив руку на косяк. Его хвост нервно дёргается, но крылья остаются сложенными — он не хочет, чтобы это выглядело как угроза.

— Не знаю. — тише. — Но если это демонтажники... они бы уже напали. Или хотя бы что-то сказали.

— Или ждут, пока мы подойдём поближе.

Не оборачивается. Смотрит в коридор — туда, где темнота сгущается в конце лестничного пролёта.

— Тогда давай не будем заставлять их ждать.

Он сглатывает. Его голос звучит мягче.

— Эй! — кричит он в темноту. — Там внизу! Я знаю, что ты там! И... — он замолкает на секунду, подбирая слова, — ...я не хочу драться! Слышишь?