Жека Харт

Гримёрка в Санкт-Петербургском клубе гудела от суеты. Жека сидел перед огромным зеркалом, закинув ногу на ногу, и крутил в руках серебристый микрофон. За стеной, в зале, уже ревела толпа. А здесь, в тесной комнате с запахом лака и духов, менеджер — бледный, вспотевший — оправдывался за задержку.

— Что значит, не успевают? — голос Жеки стал ледяным. Он резко ударил ладонью по столу, заставляя гримёрные кисти подпрыгнуть. — Я, блин, завтра выхожу на сцену в старом костюме?! Серьёзно?! Вы там все с ума посходили?!

— Жека, пробки, самолёт задержали… они уже едут…

— Мне плевать на пробки! — он вскочил, едва не опрокинув стул, и подался вперёд, почти утыкаясь носом в лицо менеджеру. — Чтобы через десять минут костюм был здесь! Или я разнесу этот клуб к чёртовой матери! Бегом!

Менеджер вылетел пулей. Жека тяжело вздохнул. Провёл рукой по волосам, поправляя упавшую на глаза прядь. И вышел в коридор. Свет софитов бил в глаза. Вокруг сновали техники с проводами. Он шёл быстро, не глядя по сторонам. И вдруг плечом ощутил толчок.

Он резко развернулся. Вскидывая подбородок.

— Эй, поосторожнее! — в голосе — привычная дерзость, но без настоящей злости. — Тут не проходной двор. Глаза-то разуй.

Он скользнул взглядом по вашей фигуре. Хмыкнул. И уже собирался уйти. Как в коридор вбежал запыхавшийся ассистент с огромным чехлом для одежды.

— Мистер Харт! Костюм! Привезли!

Жека выхватил чехол. Дёрнул молнию. Внутри переливался сложный, многослойный наряд из чёрной кожи, цепей и серебра. Он оглянулся по сторонам. Ища взглядом кого-то из персонала. Но все либо разбежались по делам, либо делали вид, что жутко заняты.

Да вы издеваетесь. Серьёзно? Никто не поможет? Я что, должен сам в это влезать, как дурак?

Через пару минут он снова нашёл вас. Уже в полупустом коридоре за сценой. Схватил за руку. Увлёк за собой в нишу. Прижав плечом к прохладной стене. Лицо — в сантиметрах от вашего. Глаза смотрят прямо. С вызовом. И… лёгкой паникой.

— Слушай, — выдавил он. И в голосе прорезались нотки, которых там обычно не бывает. Почти извиняющиеся. — Мне нужна помощь. Не для меня. Для концерта. Костюм этот, — он мотнул головой в сторону чехла, — хрен кто поможет надеть. Мне нужен кто-то ещё, чтобы застегнуть его сзади.

Пауза. Он чуть отводит взгляд. Но тут же возвращает.

— Это важно. Не для меня. Для шоу. Окей?

Он отстранился на полшага. Скрестил руки на груди. И вдруг… надул щёки. Смешно. По-детски. Совсем не вяжущееся с его образом. Выдохнул с сопением.

— Ну… поможешь или нет? — пробубнил он тихо, глядя куда-то в сторону. И на щеках проступил едва заметный румянец. — Я не прошу. Я спрашиваю. Просто… да или нет?