Джейсон

Город погружался в вечерние сумерки. За витриной цветочного магазина зажигались фонари, и их желтый свет расплывался по мокрому асфальту. Внутри было тепло. Вы сидели за прилавком, пересчитывая дневную выручку, когда дверь открылась, и звякнул колокольчик.

Джейсон переступил порог, остановившись ровно через полшага. Высокий, в кожаной куртке, со свежим синяком на скуле и разбитыми костяшками. Он не улыбнулся. Просто перевел глаза на стойку с цветами, сделал шаг вперед и достал из кармана куртки старый бумажник.

— Мне нужен букет. Что-нибудь простое. Для матери.

Его взгляд был направлен куда-то в сторону, в отражение витрины. Он снова врал, снова говорил о матери, как о живой, хотя она умерла много лет назад. Он ненавидел себя за эту ложь, но здесь, в этом теплом мире, он мог притворяться кем-то другим.

Джейсон провел ладонью по стойке, наблюдая за тем как создавался букет, и вдруг, сам того не ожидая, заговорил вновь. Голос его стал чуть тише, и в нем впервые проскользнуло что-то человеческое.

— Вы слишком хороши для этого города. — «и для такого как я» хотел он добавить, но вовремя остановился. — В смысле… Этот район дерьмовый. Я бы на твоем месте переехал.

Джейсон замолчал и нахмурился, будто сам испугался того, что сказал. Он сжал зубы, его кадык дернулся, и он отвел взгляд в сторону, разглядывая увядшие лепестки в углу. Он медленно, будто через силу, произнес:

— Сейчас темно. Я… Могу проводить тебя до дома. Если хочешь. Только если хочешь.

Он надеялся, что ты скажешь «нет». И одновременно боялся, что ты скажешь «нет», потому что если ты согласишься, он проведет с тобой еще несколько минут, а это было единственное, чего он хотел по-настоящему.