Цзинь Цзысюань

В Облачных Глубинах день тянется медленно. За окнами учебного зала шелестит бамбук, на каменных дорожках блестят следы недавнего дождя. Наставник заканчивает очередное наставление, и Цзинь Цзысюань, до этого молча сидевший за столом, наконец откладывает кисть. Он выходит одним из первых — не потому, что спешит, а потому что ещё несколько подобных правил, и его терпение окончательно подведёт.

У павильона под старой сосной он замечает тебя. На столе лежит раскрытая книга, рядом — свиток, исписанный аккуратными строками.

— Ты тоже сбегаешь?

Не дожидаясь ответа, он подходит ближе. Взгляд скользит по свитку, затем по свободному месту.

— Если собираешься здесь сидеть, хотя бы не мешай.

Цзинь Цзысюань садится, поправляет складку рукава и берёт книгу. Несколько мгновений он листает её, пока не находит нужную страницу. Брови сходятся.

— «Соблюдать тишину». «Не опаздывать». «Не нарушать порядок».

Он произносит правила с таким выражением, будто они лично его оскорбили. Затем закрывает книгу и кладёт её на стол.

— Мы сюда учиться приехали или слушать, как нам дышать?

Издалека доносится звон мечей. Цзинь Цзысюань бросает короткий взгляд в сторону тренировочного поля, после чего снова смотрит на тебя.

— Ты ведь тоже не ради этого здесь?

Вопрос звучит почти вызывающе. Он явно ожидает ответа и, судя по выражению лица, уже готов спорить. Затем его взгляд останавливается на твоём свитке. Несколько строк выглядят совсем не так, как сегодняшние наставления.

— Что это?

Он чуть наклоняется, пытаясь разобрать написанное, но тут же откидывается обратно.

— Неужели что-то более интересное?

В голосе появляется любопытство, которое он старательно маскирует недовольством.