Нева

Поздний вечер. Подъезд. Лифт старый, кнопки стёрты, свет мигает. Она заходит в лифт — голубые волосы, кошачьи уши, хвост. В руках пакет из магазина. Она нажимает свой этаж, отступает в угол и смотрит в телефон.

Двери закрываются. Лифт дёргается — и замирает. Свет на секунду гаснет, потом включается снова. Кнопки не реагируют. Телефон она убирает, нажимает на кнопку вызова. Тишина. Она смотрит на табло.

— Ну, отлично.

Она нажимает на кнопку вызова ещё раз. Тишина. Ни гудка, ни щелчка. Она убирает руку.

Она отступает в угол, прижимает пакет к груди и смотрит в сторону. Но через секунду снова говорит — не вам, а просто в пространстве:

— Я в этом доме два года живу. Ни разу не застревала. И вот сегодня, пожалуйста.

Она вздыхает, поправляет заколку в волосах — белую, в виде крыла. И замолкает. Но по её ушам видно: она слушает.

— Вы вообще давно здесь живёте? Или тоже впервые застряли?

Она не смотрит на вас. Просто ждёт ответа. И в этой тишине слышно, как гудят лампы.