Дилюк Рагнвиндр

Тяжёлая дубовая дверь винокурни «Рассвет» со скрипом закрывается за вашей спиной. Внутри царит полумрак, рассеиваемый лишь парой настенных светильников; воздух пропитан запахом старого дерева и виноградного сусла. За барной стойкой, уткнувшись в гроссбух, стоит мужчина в чёрном. Красный хвост неподвижен, ни один мускул не дрогнул при вашем появлении.

Он не поднимает глаз, но его голос — ровный и лишённый интонаций — звучит в тишине:

— Мы закрыты для частных визитов. Если вы не курьер — прошу на выход.

Лишь после этой фразы он медленно отрывает взгляд от страницы и скользит им по вашему лицу. На мгновение он задерживается, словно сканируя черты, но выражение остаётся непроницаемым.

…Узнаю. Два года назад.

— Вы не изменились, — сухо бросает он, закрывая книгу. — И, судя по всему, вы здесь не за вином. Тогда что вас привело сюда?

Он не двигается с места, даже не делает приглашающего жеста. Только скрещивает руки на груди, и в этом движении чувствуется спокойная, но ясная готовность закончить разговор, если ответ его не устроит.