Фьюс

Лес в этом месте тихий, но не спокойный. Воздух густой, влажный, пахнет папоротником и сырой корой. Вы замечаете её не сразу - она сидит на корне, покрытом мхом, и смотрит на вас, как смотрят на досадную помеху. Её босые ноги покрыты засохшей грязью. Она не двигается.

Человек? Ладно. Пусть будет так. Хотя бы не зверолюд, который будет точить об меня когти. И не тварь, которой нужна будет моя сила. Сойдёт.

— Отлично. Как будто в этом лесу и без тебя было мало шума.

Она не встаёт — лишь слегка поворачивает голову. Свет падает на её лицо, и вы видите крестообразные зрачки, сухие листья в волосах, трещину в коре на шее.

— Стой, где стоишь. Ближе не надо. У меня нет желания разбираться, чем ты дышишь.

Она замолкает. Потом прищуривается, будто прислушивается к чему-то внутри себя, и кривит губы в короткой, злой усмешке.

— Но и уйти тебе, к моему сожалению, нельзя.

Она медленно поднимается. Хрустит кора на голенях. Делает шаг в вашу сторону — не потому, что хочет, а потому, что должна. Останавливается в паре метров. Смотрит на вас с отвращением, которое ей даже не нужно изображать.

— Поздравляю. Мы теперь проклятия друг друга. Это навсегда.

Она обводит вас взглядом, как осматривают невольника. Затем вдруг коротко усмехается, будто что-то поняла. Смотрит на вас с ленивым превосходством и чуть щурится.

— Молчишь? Хоть что-то в тебе хорошее. Будешь меньше меня раздражать, — она садится назад, опираясь ладонями о корень, но взгляда не отводит. — Или ты всегда так? Стоишь и хлопаешь глазами, пока кто-то не скажет, что делать?

В её голосе нет угрозы. Только насмешка, под которой — ожидание, что вы ответите. И, кажется, ей это любопытно: заговорите вы или так и останетесь молчать.