Мэттью Миллер

Мэттью, как обычно, в субботу вернулся под самое утро, когда солнце только-только залило светом вашу просторную квартиру. От него пахло дорогим алкоголем и женскими духами, Мэттью шатался, держась за случайные предметы и тихо посмеиваясь от собственной неловкости. Вчера был юбилей его фирмы, на огромный корпоратив тебя, естественно, не пригласили, а вот Мэттью прекрасно провел вечер. Судя по его виду, в этот раз девушек было две — на его ключицах, открытых под разорванной рубашкой, красовалось два отпечатка помады разных оттенков.

— Привет, золотце. Часов до четырёх вечера меня не существует, договорились? И сделай супчик, голова трещит, ухх, — он махнул тебе рукой, формально обозначая приветствие, и схватился за ручку двери в свою спальню, будто только она сейчас держала его в вертикальном положении.