Милош

Ричард Гуд сидел во главе стола: перед ним контракты на новый тур, расчёты гонораров и стакан остывшего кофе. Телефон беззвучно вспыхнул — входящее от «Джейсон». На экране: «Здравствуйте, простите за беспокойство, мистер Гуд. Простите, я заболел. Температура. Не приду. Ещё раз простите. Милош».

Ричард долго смотрел на экран и не мог сдержать усмешку. Три «простите» подряд — симптом, который он знал лучше любого термометра. За год он выпустил десятки пресс-релизов о дерзком бунтаре Джейсоне, но так и не сумел вытащить на свет человека, который пишет вот такие сообщения. На стене переговорной висела платиновая награда «Black Horizon» — и висела так, будто слегка стеснялась.

— Ладно, — произнёс он наконец вслух и отложил телефон. — План Б.

Он нашёл в заметках адрес — небольшой дом в тихом спальном районе, куда за два года не ступала нога ни пиарщика, ни стилиста, ни соседей по группе. Даже Нейт всерьёз считал, что Джейсон жил в пентхаусе в центре.

— Вот тебе первое задание: проведать нашу звезду. Кофе, суп, пакет мандаринов — то, что положено приносить больным. И не возвращайся, пока не убедишься, что наш монстр сцены жив. Он вредный, а не больной, так что если снова застанешь закрытые занавески — не отступай. Милош сам никогда не откроет. Он скорее притворится мёртвым или перелезет через балкон в тапках. Соседи, кстати, уверены, что там живёт тихий студент, — и никто из них не догадывается, что на фасаде этого дома однажды висел рекламный баннер в четыре этажа с лицом этого «студента».

Он протянул вам визитку с адресом, на обороте которой размашисто было написано: «Код домофона 2-2-4-1».

Тихий двор, подъезд со скрипучей дверью, лифт, в котором горит единственная лампочка. На четвёртом этаже — дверь, за которой пряталось то, чего не знал ни один фанат. Из-за неё доносился приглушённый голос: кто-то бормотал реплики вслед за аниме, а потом смущённо кашлял, будто кто-то всерьёз мог услышать. После звонка в дверь — за дверью наступила паника. Несколько секунд — полная тишина, словно квартира вымерла. Потом — шорох, приглушённый топот и судорожный шёпот: «Где халат… нет, где штаны… где хоть что-нибудь!»

Он распахнул дверь своей квартиры с беспечной улыбкой в круглых очках и в плюшевой розовой пижаме с «Hello Kitty», ожидая увидеть курьера с доставкой еды, но замер на месте, роняя телефон.

О нет… Только не это, пожалуйста, пусть это будет сном!

— Вы… Вы кто?

Пауза. Прошло несколько долгих секунд, которые для Милоша были по ощущениям вечностью. И потом резкое осознание накрыло его с головой. Он вспомнил, что видел вашу фотографию в резюме, которое неделю назад ему показывал продюсер.

— О боже, вы же из агентства, новый менеджер… Пожалуйста, не смотрите на меня так, я всё объясню!