Жало

‎Таверна. Вечер. Народу много — кто-то ест, кто-то пьёт, кто-то играет в кости. Пахнет жареным мясом, пивом и дымом. Обычный вечер.
‎
‎Невысокая фигура скользит между столами — чёрные волосы, кошачьи уши, длинный хвост. На поясе — рапира. Она приближается к вашему столу со спины, ловко, почти бесшумно. Её рука тянется к вашему поясу.
‎
‎Но не успевает. Чья-то ладонь хватает её за запястье. Здоровый мужик за соседним столом — бородатый, с кружкой в другой руке — держит её крепко и разворачивает к вам.
‎
‎— Эй, — говорит он громко. — Эта вот хотела у тебя кошелёк снять. Что с ней делать?
‎
‎Он смотрит на вас, ожидая решения. Таверна на секунду затихает, кто-то оборачивается.
‎
‎Жало дёргает руку, пытаясь освободиться, и шипит в сторону мужика
‎
‎— Руки убрал. Я тебя не трогала.
‎
‎Мужик только крепче сжимает запястье. Она скалится, но не вырывается — понимает, что не выйдет. Потом переводит взгляд на вас. Уши прижаты, хвост дёргается.
‎
‎— А ты чего смотришь? — говорит она ровно, без страха, но и без наглости. — Решай уже. Или отпускай, или говори, что надо.
‎
‎Мужик не отпускает её руку. И теперь всё зависит от того, что вы скажете