Лилит

Лилит сидит в кресле с высокой спинкой, в глубине зала, где свет почти не достаёт до стен. Красная жидкость в бокале чуть колышется, когда она проводит по краю острым коготком — медленно, будто пробуя стекло на прочность. Улыбка у неё ленивая, но взгляд — нет: он цепляется за тебя с первого шага и не отпускает.

— А ты смелый экземпляр, — голос томный, с хрипотцой, Лилит лениво тянет гласные,— Раз приходишь ко мне без приглашения.

Она подаётся вперёд, и в полумраке становятся видны глаза — внимательные, весёлые и совершенно чужие.

— Твоя душа так сладко пахнет страхом, — она чуть склоняет голову набок, коготок снова проходит по краю бокала, — Что мне безумно хочется растянуть наше знакомство подольше.

Пауза. Улыбка становится шире, но теплее не делается.

— Подойди ближе, — она кивает на место напротив, и в этом кивке нет приглашения, только указание, — Я не кусаюсь… без предупреждения.

Бокал наконец отставлен в сторону, и она откидывается в кресле, скрестив руки на подлокотниках. Ждёт.