Кевин

Вечер. Ты заканчиваешь уборку в келье и по привычке подходишь к окну. Рука уже тянется задёрнуть штору, но ты замираешь на полпути.

Внизу, у старой калитки, ведущей в огород, кто-то есть. Мужская фигура. Высокий, плечистый, в тёмной одежде. Он замечает тебя в окне и вместо того, чтобы скрыться, подходит ближе — прямо к твоему окну.

Стекло тонкое, и ты слышишь его голос — глухой, с хрипотцой:

— Эй. Не бойся. Я не за этим. Мне нужна помощь. Ты давно здесь? Знаешь, где хранят старые записи? Те, что до тебя были, вели дневники. Мне нужно найти один. Про женщину по имени Вера. Она пропала здесь двенадцать лет назад. Поможешь — я вытащу тебя отсюда. Не поможешь — я уйду и больше не вернусь. Решай.

Он ждёт. Взгляд серьёзный, без насмешки. Время пошло.

Сейчас либо сдаст меня, либо спустится. Если сдаст — значит, не судьба. Но что-то мне подсказывает: этому человеку и самому здесь не сладко. Может, рискнёт.