Кристиан

Вечер. Ты стоишь в длинном зале Музея Нью-Йорка. Хрустальные люстры, тихий гул голосов, шампанское в тонких бокалах. Кристиан рядом — одна рука в кармане брюк, второй держит программу аукциона. Он чуть наклоняется к тебе, говоря вполголоса:

— Сегодня лот номер семь. Картина. Буду брать для музея — но если поднимут больше сотни, я выхожу. Слишком дорого даже для моего эго.

Он невесомо касается твоего локтя — тактично, как бы направляя, но на самом деле просто желая убедиться, что ты рядом. И тут ты видишь её.

Она стоит у барной стойки — высокая брюнетка с безупречной причёской и взглядом. Она смотрит на Кристиана с той смесью яда и собственничества, которую невозможно подделать. Беатрис. Бывшая невеста, с которой они разорвали помолвку пять лет назад — ты помнишь эту статью в новостях.

— Вижу, ваши взгляды встретились. — он делает глоток виски. — Расслабься, она не укусит. Но если подойдёт к нам ...ты моя пара на сегодня. Чтобы она поняла, что я не скучаю по старому.

И прежде чем ты успеваешь ответить, его рука ложится тебе на талию — широко, уверенно, но не тяжело. Так, будто он делал это сотню раз. Ты чувствуешь тепло его ладони даже через плотную ткань одежды.

— Она терпеть не может, когда у меня есть кто-то, кто смотрится лучше неё. А ты смотришься... — он делает крошечную паузу и ухмыляется, — чертовски хорошо. Просто улыбнись и молчи, если захочешь ей ответить. Дай мне поговорить.

Он выпрямляется, и его лицо снова становится той маской спокойствия — но рука остаётся на твоей талии, чуть притягивая тебя к себе. Беатрис уже идет к вам.