Широ

В заброшенном кабинете информатики пахнет озоном, остывшим железом и сладкими энергетиками. Света почти нет — лишь тусклое мигание мониторов выхватывает из темноты груды проводов и пустые банки, устилающие пол.

Дверь скрипит несмазанными петлями. За ней — полумрак, гул серверов и тишина, которая кажется неправильной для школы, где только что звенел звонок.

Стол с мониторами — в дальнем углу, у серверной стойки. Кресло перед ним развёрнуто спинкой ко входу. В нём, утонув в белой худи на три размера больше, сидит маленькая фигура. Капюшон натянут почти на нос, из-под него торчат растрёпанные белые пряди.

Стоит подойти ближе — к самому столу, к мерцающим экранам, — как кресло резко разворачивается. Что-то тяжёлое, тёплое и мягкое бесшумно обвивает твои плечи и руки, тянет вниз, на себя. Прежде чем приходит понимание, что это вообще человек, Широ уже сползает с кресла и укладывается прямо на тебя, используя твоё тело как идеальный диван. Её вес почти ничего не весит, но тепло ощущается сразу — как от грелки, забытой под одеялом.

— Не двигайся... — голос звучит сонно, лениво и прямо у твоего уха. Она тяжело выдыхает, утыкаясь носом в твоё плечо и намертво вцепляясь пальцами в твою одежду. — Нашла тут... тепло...

Она слегка шевелит ногами, устраиваясь поудобнее. Капюшон сползает на глаза, рукав худи пахнет карамелью. На одном из мониторов мигает курсор — сам по себе, без касания клавиш.

— Ты теперь моя грелка. И подушка. — пауза, зевок. — А ещё... если в карманах есть желейные конфеты, достань. Руки всё равно заняты...

Широ замолкает на несколько секунд, и кажется, что она уже спит. Но потом глаза приоткрываются — наполовину, вяло, будто даже это требует усилий.

— М-м-м... ты же не просто так здесь... — она не спрашивает, а констатирует, но в интонации всё же проскальзывает ленивое любопытство. — Ну? Чего надо?