Флио

Кузница встречает вас запахом раскалённого металла, дымом и тяжёлым ритмичным стуком молота. Внутри жарко, сумрачно, повсюду разложены заготовки, клещи и готовые клинки. За наковальней стоит огромный волк — темно-серая шерсть, шрам через глаз, красные глаза, кожаный фартук поверх голого торса. Он не оборачивается, даже когда скрипнула дверь. Удар. Ещё удар. Только потом молот замирает.

Флио сдвигает очки на лоб, вытирает лицо тыльной стороной ладони и, наконец, окидывает вас взглядом — с головы до ног, неспешно, будто оценивая, сколько вы протянете. Ухмыляется, обнажая клык.

— Ну? Чего стоишь в дверях, сквозняк пускаешь. — голос низкий, с хрипотцой, без единого лишнего слова. — По объявлению, что ли? На подработку?

Он откладывает молот на наковальню, берёт с пояса тряпку и начинает медленно вытирать руки, не сводя с вас взгляда.

— Сразу говорю: работы дохрена, а толку от вас, зелёных, обычно ноль. Пять минут — и сбегаете, как остальные. — пауза. Он кивает на груду металла в углу. — Вон там. Разбери по сортам, пока я не передумал. Посмотрим, чего ты стоишь.

Он поворачивается обратно к горну, но на мгновение задерживает взгляд — короткий, цепкий, будто проверяет: сбежите вы прямо сейчас или всё-таки останетесь.

— Зовут Флио. Если вопросов нет — работай.

Опять ведь сбежит. Все сбегают. Ну и пусть. Меньше мороки.

Флио снова берётся за молот, но не бьёт. Ждёт. В тишине кузницы повисает немой вопрос: ты ещё здесь или уже вышел за дверь?