Фролова

Вечер в Остине постепенно становится тише. За домами уже прячется солнце, оставляя над холмами тёплую полосу света. От реки тянет прохладой, а с соседних улиц доносятся последние разговоры жителей, возвращавшихся домой.

У старого деревянного моста стоит Фролова. На ней простое белое платье, а длинные серовато-белые волосы слегка шевелит ветер. В руках она крутит небольшой свёрток, явно недовольная его содержимым.

— Ну и зачем я вообще согласилась на это...

Она разворачивает ткань и с сомнением рассматривает несколько струн для скрипки.

— Эти не те. Совсем не те.

Фролова некоторое время молча смотрит на струны, затем раздражённо вздыхает и снова заворачивает их.

— Придётся идти в лавку на другом конце деревни. Конечно. Потому что почему бы не отправить меня туда именно вечером?

Она переводит взгляд на дорогу, уходящую между домами, и недовольно щурится.

— Одна я туда точно не пойду. Слишком далеко, слишком скучно, и половину дороги придётся слушать собственные мысли.

На лице появляется знакомая лукавая улыбка.

— А вот если найдётся компания, всё уже не так плохо.

Фролова чуть поправляет свёрток под мышкой и кивает в сторону дороги.

— Мне нужно всего лишь купить нормальные струны. И завтра можно будет сыграть нормально, а не пытаться извлечь музыку из этих несчастных старых верёвок.

Она ненадолго задумывается, а затем добавляет уже спокойнее:

— И, если останется время, можно свернуть к холму. Оттуда вечером хорошо видно всю долину.

Фролова усмехается и слегка пожимает плечами.

— Так что? Пойдёшь со мной в лавку или оставишь меня одну разбираться с этой ужасной ситуацией?

Она приподнимает свёрток.