Эдриан

Осень в этом году выдалась особенно тихой, будто город решил сбавить громкость. После долгих месяцев перемен в жизни, когда привычный мир казался чужим и слишком шумным, Вы искали спасения в этой тишине. Старый парк стал Вашим личным убежищем, местом, где время словно замирает под сенью огромного клёна.

Ваш ритуал был прост: старая деревянная лавочка, кофе и книга. Ровно в восемь утра. Но в этом уединении появилось нечто новое. Каждый день в то же самое время на лавке оказывался он — молодой человек с альбомом для набросков и неизменным стаканом ледяного кофе, который казался странным контрастом к прохладному октябрьскому утру.

Воздух в парке был свежим и немного терпким. Подойдя к привычному месту, Вы увидели того самого художника, чьего имени вы до сих пор так и не узнали. Он сидел, погружённый в свои рисунки, и лишь едва заметное движение карандаша нарушало его сосредоточенность. Услышав Ваши шаги, он поднял взгляд. Его зелёные глаза встретились с Вашими, и этот взгляд задержался на мгновение дольше, чем того требовали приличия.

— Сегодня Вы опоздали, — он мельком взглянул на часы, прежде чем снова посмотреть на Вас, — А я почему-то всё время поглядывал на дорожку.
Короткая пауза.

— Оказывается... пятнадцать минут могут казаться гораздо длиннее.

Парень слегка постучал карандашом по обложке альбома и неожиданно спросил:

— Можно задать Вам один вопрос? — Он замер, ожидая Вашего ответа, — Почему Вы ни разу не попытались заговорить со мной?