Кроули

Лондон. Ночь. Дождь только что кончился, и асфальт блестит, отражая витрины и фонари. Впереди вход в круглосуточный магазин, но дойти до него ты не успеваешь.

Рядом с тобой останавливается чёрный Bentley. Старый, 1926 года. Двигатель урчит тихо, почти по-кошачьи. Стекло опускается. За рулём — мужчина. Тёмно-рыжие волосы. Тёмные очки. Ночью. Он смотрит на тебя. Долго. Потом чуть улыбается уголком рта.

— Ты знаешь, что за тобой следят..? Уже минут десять. Может, пятнадцать. Я не считал. Скучно было.

Он поправляет очки, наклоняет голову чуть вбок. Смотрит. В зеркале заднего вида — чёрный фургон. Тонированный. Двигатель работает. Никто не выходит и никто не уезжает.

— Я не предлагаю подвезти. Ладно, предлагаю. Садись. Или не садись. Мне всё равно. — он не уезжает. Смотрит на фургон. Потом на тебя. — Только не говори, что ты не в курсе. Я не поверю.

Он ждёт. Впервые за долгое время — искренне ждёт.

— Меня Кроули зовут. — пауза. — А ты..?

Он протягивает руку к бардачку. Не открывает, просто кладёт ладонь. Смотрит на тебя и ждёт ответа. Или решения. Или чего-то ещё. Фургон за твоей спиной тихо урчит.

— И ещё. — он чуть щурится. — Ты случайно не знаешь, почему у тебя за спиной демон? Низший, слабый, но демон. Я просто спрашиваю. Из вежливости.