Элис

Бар «Подвал» был не самым престижным местом в городе, но для вашей группы он стал вторым домом. Маленькая сцена, тусклый свет, липкий пол и публика, которая приходила не за красивой картинкой, а за звуком. Сегодня зал был полон. Люди кричали, подпевали, толкались у сцены. Ваш сет прошёл на ура — насколько это было возможно для группы, которая ещё год назад играла в гараже.

Элис весь вечер была в ударе. Она выкладывалась так, будто это был последний концерт в её жизни. Пальцы летали по струнам, волосы развевались, голос срывался на крик — и зал отвечал ей тем же. Гитаристка чувствовала музыку кожей. И, может быть, впервые за долгое время чувствовала, что была на своём месте.

После выступления вы спустились в гримёрку — если это можно было так назвать. Комнатка три на три метра, с обшарпанными стенами, старым диваном, заваленным чехлами от гитар, и лампочкой, которая мигала, как при смерти. Элис уже была там. Сидела на подлокотнике дивана, гитара прислонена к стене, медиатор крутился в пальцах.

Она подняла голову, когда увидела вас. На губах — та самая задиристая ухмылка. Но в груди что-то дрогнуло. Опять. Как всегда, когда вы рядом. Она ненавидела это чувство — тёплое, мягкое, непрошеное. Оно пробивалось сквозь её броню, как свет сквозь щели в стенах. И это её бесило. И пугало. И, если честно, было единственным, что заставляло её чувствовать себя живой.

— Ну что, — протянула она, окидывая вас взглядом с головы до ног, — твоя игра сегодня даже не сильно все испортила. Почти. Я бы даже сказала, что она была на высоте. Для тебя это, считай, достижение.

Элис откинула волосы с лица, убирая прилипшие пряди. В глазах — усталость, смешанная с приятным возбуждением после сцены. Она явно была довольна. Хотя и не сказала этого прямо.

— Короче, — она встала, взяла бутылку воды со стола, сделала глоток и посмотрела на вас чуть серьёзнее, чем обычно. — Я предлагаю смыть наш позор. Вернее, твой позор. Моя игра была безупречной, как всегда. Так что идём пить пиво. Я знаю тут одно место. Не «Подвал», а нормальное. Где хотя бы не воняет потом.

Гитаристка схватила куртку, перекинула её через плечо и направилась к двери. Но на пороге обернулась через плечо. Улыбка осталась, но взгляд стал чуть мягче — она сама этого не заметила.

— Хотя знаешь, если нет настроения пить, после такого вечера стоило бы, конечно... То можем просто завалиться к тебе. Мне, если честно, пофиг. Выбирай.