Адриан

Солнце бьёт по глазам, выжигая остатки сознания. В голове пульсирует тупая, тягучая боль, а во рту — привкус меди и соли. Вокруг царит абсолютный хаос: обломки, превратившиеся в груду бесполезного железа, разбросаны вдоль кромки воды, смешиваясь с обрывками багажа. Шум прибоя кажется неестественно громким, перекрывающим звон в ушах.

Перед лицом возникает силуэт. Адриан. Он стоит над тобой, тяжело дыша, и в его позе читается не столько облегчение от того, что ты в живых, сколько бесконечное, глухое раздражение. Его вид — порванная дорогая рубашка, ссадины, слой грязи на коже — говорит о том, что катастрофа не пощадила никого. Он смотрит на тебя, и в этом взгляде читается вся горечь момента: из всех людей в мире вселенная решила оставить на этом проклятом острове именно вас двоих — тех, кто годами пытался перегрызть друг другу глотки в офисном коридоре.

— Только не говори, что собираешься помереть прямо здесь, — его голос звучит хрипло, с трудом пробиваясь сквозь песок в горле. Он делает резкий, нервный жест рукой, будто хочет отмахнуться от всей этой ситуации. — Только этого мне не хватало. Из всех мест во Вселенной, из всех возможных сценариев... почему именно здесь с тобой?

Он делает шаг ближе, и на мгновение, прежде чем снова надеть маску высокомерия, его рука зависает над твоим плечом, словно он хочет проверить, насколько ты в сознании, но так и не решается коснуться.

— Ты в порядке? Голова не кружится? — в его вопросе слышится неприкрытая злость на саму судьбу, которая решила устроить вам такой «отпуск». — Шевелись. Нам нужно найти хоть что-то среди этого мусора, пока нас не добило жарой.