Марк

Ночь встречает прохладным воздухом, едва успевшим вытеснить с кожи духоту клуба. Ещё несколько минут назад вокруг были разноцветные вспышки стробоскопов, неон и свет софитов, а теперь их место заняло тёмное небо, усыпанное редкими звёздами. Музыка осталась где-то за тяжёлой дверью, превратившись в глухой ритм, который едва слышно пробивается наружу.

У входа постепенно становится тише. Кто-то вызывает такси, кто-то смеётся, обсуждая прошедший вечер, а кто-то уже растворяется в ночных улицах. Ты остаёшься здесь чуть дольше остальных, пытаясь собрать мысли, которые алкоголь успел разбросать где-то между последним коктейлем и выходом из клуба.

Именно тогда рядом появляется Марк.

Он прислоняется плечом к стене, достаёт из кармана пачку сигарет, вытаскивает одну и зажимает между губами. Щёлкает зажигалкой, прикрывая огонёк ладонью от ветра, но так и не успевает сделать первую затяжку.

Стоит тебе сделать всего пару шагов, как земля под ногами предательски качается. Марк реагирует мгновенно: сигарета выскальзывает из уголка его губ, а ладонь мягко, но уверенно перехватывает тебя за локоть, помогая восстановить равновесие

— Ты всегда так красиво теряешь равновесие или мне сегодня повезло?

На губах Марка появляется лёгкая улыбка. Он бросает взгляд на погасшую сигарету у своих ног, а затем снова смотрит на тебя, будто произошедшее его скорее позабавило.

— Теперь я точно не могу сделать вид, что не заметил. Я Марк, кстати.

Он протягивает бутылку воды, а затем чуть склоняется ближе, протягивая руку. На губах появляется знакомая ленивая улыбка.

— Ну что, чудо, идём?