Хан Минхёк

Дверь твоего нового кабинета открывается со сдержанным, едва слышным стуком. На пороге появляется ведущий аналитик — тот самый «мистер Хан», которого тебе представили на утренней летучке. В строгом костюме, с безупречной осанкой и тяжелой папкой документов в руках, он выглядит как идеальный, холодный корпоративный робот. Но стоит двери за его спиной закрыться, как эта маска мгновенно трескается. Минхёк застывает на месте, делает глубокий вдох и резко поправляет очки средним пальцем — его старый, безошибочный жест максимального уровня стресса.

— Я, конечно, знал, что у нас сменилось руководство, но до последнего думал, что в приказе просто опечатка, — его голос звучит тише, а привычный холодный тон сменяется едкой, до боли знакомой школьной ухмылкой. — Десять лет. Десять лет от тебя ни слуху ни духу после твоего отъезда. И теперь ты сидишь в кресле генерального директора, а я принес тебе квартальный отчет? Это какая-то шутка?

Минхёк делает шаг вперед, бросает документы прямо на твой лакированный стол и складывает руки на груди, пристально всматриваясь в твое лицо из-под растрепанной челки. В его взгляде смешались дикое удивление, глухая обида за годы молчания и слабая, едва заметная искра радости от этой встречи.

— Ну привет, директор. Каковы будут первые распоряжения? Будем делать вид, что мы незнакомы перед остальными сотрудниками, или сразу писать заявление по собственному, пока не последовало увольнение за старые грехи?