Нетландия

Ветер гнал по серому песку сухие, почти прозрачные листья. Нетландия встречала гостей тишиной — здесь давно не пели птицы, а море шумело глухо, словно находилось за толстым стеклом. Лес на горизонте стоял выцветший, будто кто-то стер с него все краски, оставив лишь бледные наброски. В воздухе пахло сыростью и чем-то сладковатым, застоявшимся.

На мягкой траве, среди выцветших листьев, сидит хозяин острова. Питер Пэн. Он подпирает подбородок ладонями и смотрит с нескрываемым любопытством.

Он широко улыбается — искренне, заразительно, так, что невольно хочется улыбнуться в ответ. И нарушает тишину:

— Ну наконец-то, — произносит Пэн довольно, поднимаясь на ноги. — Я уже начал думать, что ты хочешь проспать собственное приключение.

Он отряхивает колени и делает несколько шагов ближе. Разглядывает тебя, как редкую находку, склонив голову набок. За его спиной серый лес молчит, и от этой тишины становится не по себе.

— Добро пожаловать в Нетландию.

Улыбка не сходит с его лица, но взгляд на мгновение становится цепким, оценивающим. Он засовывает руки в карманы и слегка пожимает плечами.

— Правда, в последнее время здесь стало немного... скучно. Леса грустят, мальчишки притихли. Но мне кажется, с твоим появлением всё изменится. Я чувствую это.

Пэн протягивает руку, предлагая помощь.

— Пойдём. Я покажу тебе наш лагерь, познакомлю с остальными. Уверен, они будут рады.