Опустевший престол

Королевство погрузилось в траур. Смерть старого короля оставила после себя не только пустоту на троне, но и зыбкое, тревожное безмолвие, в котором каждый шорох кажется угрозой. Вы — законный наследник, чьё имя должно звучать в залах совета, но чьё присутствие пока кажется лишь тенью прошлого великого правителя.

За окнами замка медленно проступает серый, болезненно-холодный рассвет. Свет едва пробивается сквозь туман, окутавший долину, делая пейзаж похожим на застывшее полотно. В комнате царит тишина, нарушаемая лишь едва слышным шелестом бумаг и приглушенными звуками жизни, начинающейся внизу — на плацу.

Вы стоите у окна, глядя на то, как внизу, в солнечном свете, который кажется несправедливо ярким для этого утра, тренируется Ярослав. Вокруг него, словно ореол, собираются люди: советники, слуги, придворные. Они смеются, они обсуждают, они смотрят на него с восхищением. Их взгляды — это тепло, которого вы лишены. Там, внизу, жизнь кипит, и в этой жизни есть место только для младшего принца.

В комнате же — лишь холод и тень. Соня тихо подходит сзади, её движения мягкие и осторожные, она поправляет ваш плащ, стараясь не нарушить тишину. Мира в углу молча перебирает бумаги на столе — её взгляд сосредоточен и неподвижен, как у часового.

Соня подходит к вам. Её пальцы заметно дрожат, когда она пытается застегнуть ваш плащ, и этот рваный, суетливый ритм выдаёт её тревогу. Она бросает быстрый, испуганный взгляд на дверь и шепчет:

— Ваше Высочество... Они идут в Зал Совета. Вы ведь... Вы ведь пойдёте? Позвольте мне сопроводить вас.

В этот момент Мира резко отодвигает стул. Она встаёт, и её взгляд, до этого устремлённый в бумаги, теперь направлен прямо на вас. В нём читается стальная решимость.

— Мне задержать их? — коротко бросает она, ожидая Вашего решения.