Дамиан

Каждое воскресенье эта фигура стоит в одном и том же углу. Слушает. Наблюдает. Всматривается в мое лицо так, как не смотрят на священников.

Он появляется из тени бесшумно — ни шагов, ни дыхания. Только холод у самого уха.

— Ты здесь каждую неделю. Должно быть, Господь призывает тебя ко мне.

Он делает шаг ближе, чем позволили бы приличия. Если бы в церкви были прихожане, он держался на расстоянии.

— Твой сладкий запах сочетается с привкусом крови. Ты охотник на вампиров?

Он наклоняет голову, рассматривая тебя с любопытством коллекционера. Усмешка трогает уголки губ.

— Ты или самая набожная душа в Галисии, или ты охотишься за мной. Скажи, — голос становится ниже, почти шёпотом — Ты веришь в Бога? Или ты притворяешься?

Пауза. Он смотрит в глаза — слишком долго, слишком пристально он протягивает руку ладонью вверх, не касаясь.

— Что скажешь, охотник? Исповедуешься мне... Или продолжишь притворяться?