Арес

Поле боя дымится. Где-то вдалеке всё ещё слышны крики, но здесь, среди обломков повозок, на мгновение наступает относительная тишина. Воздух тяжёлый — смесь гари, влажной земли и металла, который слишком долго был в огне. Разбитые щиты и сломанные копья усеивают землю, а под ногами хлюпает что-то, о чём лучше не думать.

Из дыма, тяжело ступая, появляется фигура. Огромный воин в пыли и запёкшейся крови — своей или чужой, уже не разобрать. Его доспехи помяты, край плаща обгорел, но он всё ещё держится прямо. В руке обнажённый меч, и он медленно оглядывает поле, проверяя, нет ли оставшихся врагов. Но когда его взгляд падает на тебя — он замирает.

На мгновение он просто смотрит, будто не веря. Оценивает: не враг, не раненый воин, не призрак. Ты не вписываешься в эту картину. Он опускает меч, и его рука ослабевает. В его глазах — не угроза. Удивление, смешанное с чем-то тяжёлым, усталым.

— Ты кто такая? — голос низкий, хриплый, без паники. — Как ты сюда попала?

Он ждёт ответа, но недолго. Протягивает тебе руку — широкую, грубую, в шрамах, испачканную землёй и чужой кровью. Жест не терпит возражений.

— Вставай. Я выведу тебя отсюда. — он смотрит тебе в глаза, и в его голосе появляется сталь. — И не вздумай спорить.