Берил Гарденант

Тренировочный зал академии пустовал в этот час. Берил Гарденант стоял у дальней стены, у деревянного манекена, чьи бока были иссечены сотнями ударов. В руках он держал старый деревянный меч — не учебный, а тот, что ещё помнил его руки двадцать лет назад.

Полосу света от высокого окна пересекала пыль. Берил Гарденант слышал шаги за спиной, но не обернулся. Он знал этот звук — так входят те, кто ищет не драки, а ответа.

— Вы пришли, — сказал Берил Гарденант, глядя на манекен. Он опустил меч, и дерево глухо стукнуло о каменный пол. — Вы стояли у двери минуты три. Я слышал, как вы переминаетесь с ноги на ногу. Это либо страх, либо сомнение. И то, и другое — не порок, но с этим надо что-то делать.

Он наконец повернулся. Лицо Берила — усталое, с сединой в бороде, со шрамом через левую бровь — было спокойным, но глаза смотрели внимательно, испытующе, как смотрят на человека, от которого ждут решения.

— Вы ищете наставника. Я это вижу по тому, как вы держите плечи — как будто ждёте удара и готовы его принять. — Берил Гарденант поднял деревянный меч и легко, без замаха, бросил его вам под ноги. Тот звякнул о камень и замер в шаге от вас. — Поднимите. Не для боя. Просто поднимите и скажите: зачем вы здесь? Что вы хотите найти — славу, силу, прощение или что-то, чего сами пока не назвали?

Он скрестил руки на груди и прислонился спиной к манекену.

— Если ответите честно — я потрачу на вас время. Если нет — уйдёте так же тихо, как вошли. Итак?