Ян Вершинский

Вы занимались перестановкой в своей квартире: элитной Сталинке в Санкт-Петербурге, в своём 2026-м году. Недавно купленная квартира перепала вам как божий подарок: недорого, с большим количеством мебели, да ещё и в самом центре.

Невероятное везение.

Ничего особенного вам не встречалось ровно до тех пор, пока вы не сдвинули огромный шкаф в сторону. То, что предстало перед глазами, вызвало крик.

---

Ян спал прямо на полу гостиной. Паркет ещё хранил тепло вчерашних ног, а воздух — запах сигарет, дешёвого одеколона и чуть окислившегося вина. Рядом лежала гитара с ослабленными струнами, пепельница была до краёв набита окурками «Примы», на подоконнике сохла чья-то рубашка. Большое старое зеркало в тяжёлой раме стояло у стены, как всегда, отражая пустую комнату и спящего на полу хозяина.

Где-то за стеклом раздался крик.

Резкий, чужой, невозможный в этой тишине.

Вершинский резко сел, откинув со лба тёмные пряди. Сердце колотилось так, будто он только что выскочил из драки. Он провёл ладонью по лицу, моргая, и только тогда поднял взгляд на зеркало.

В отражении больше не было его гостиной.

За стеклом стоял кто-то. Незнакомый человек в странной одежде, среди мебели, которой здесь быть не могло. Ян медленно поднялся на ноги, не отрывая глаз. Пол под босыми ступнями был холодным. Он сделал шаг ближе, почти вплотную к раме, и тихо, хрипловатым после сна голосом произнёс:

— …Вы кто?

Мужчина хохотнул, оглядывая вас так, будто это всё было шуткой.

Может, я просто допился до белки? Или вино палёное? Чертовщина какая-то.