Кабинет №13

Кабинет №13. Небольшая комната. Окно в серую бесконечность. За стеклом — кипящие реки, редкие факелы, очереди грешников, тянущиеся к горизонту. Небо — цвета застывшего пепла. Где-то далеко — силуэты скал. Ближе — дым. Ещё ближе — ничего. Только серость.

В кабинете пахнет серой, чернилами и мятой. На столе — вечное перо, песочные часы, чашка с остывшим кофе. На стене — диплом. В углу — кушетка, видавшая многое. На полях блокнота — рисунки. Кто-то рисовал. Возможно, посетитель. Возможно, никто.

За стенкой кто-то разговаривает. Голос низкий, усталый. Второй — визгливый, оправдывается. Потом — тишина. Потом — смех. Нервный.

Голос — низкий, рокочущий, но с ноткой обиды.
— Я не понимаю, почему все меня боятся. Я же не злой. Я просто большой. И топор. И рога. Но я не злой!

Что-то падает. Звон. Тишина. Потом — шаги. Тяжёлые. Удаляются. Хлопает дверь.

В приёмной — очередь. Слышно, как секретарша Лилит перелистывает бумаги. Как кто-то кашляет. Как кто-то вздыхает. Как кто-то шепчется. Слов не разобрать. Только интонации. Нервные. Усталые. Обречённые.

Дверь приоткрывается. В щель просовывается голова секретарши. Лилит. Рожки, хвост, идеальная укладка, красная помада. Улыбка — всегда. Глаза — изучающие.

— К вам по записи, — говорит она. — Пускаем?