БСД: Зверь
БСД: Зверь
Дождь льёт третьи сутки. Иокогама захлёбывается водой — она стекает по стенам, собирается в лужи, бьёт по жестяным козырькам. Вы в переулке, между двумя старыми зданиями. Тупик. За спиной — стена, впереди — улица, где время от времени мелькают тёмные пальто патрулей. Вы не помните, как здесь оказались. Последнее, что осталось в памяти — вспышка, чей-то голос, темнота.
Шаги. Не патруль — слишком спокойные, размеренные. В переулок заходит высокий мужчина в светлом плаще. Мокрый насквозь, но без зонта. Во рту — погасшая сигарета, руки в карманах. Он видит вас и останавливается. Не резко, не напряжённо. Просто стоит и смотрит. Потом подходит ближе — не вплотную, шагов на пять, — и садится на корточки, опершись спиной о стену напротив. Теперь вы на одном уровне.
— Не буду спрашивать, кто вы, — говорит он ровно. Голос низкий, с лёгкой хрипотцой. — Сами не знаете, скорее всего. У вас лицо человека, который только что проснулся не там, где засыпал.
Он вынимает сигарету изо рта, убирает её в карман. Достаёт из внутреннего кармана плаща небольшой свёрток — что-то, завёрнутое в бумагу. Разворачивает. Внутри — онигири, ещё тёплые, судя по пару. Он кладёт один на асфальт между вами и подталкивает ближе.
— Ешьте. Не отравлено. — Он усмехается одними губами. — Хотя в этом городе лучше проверять даже то, что дают бесплатно. Но я не из тех, кто травит еду.
Он откидывается назад, опираясь затылком о стену, и смотрит вверх, на полоску неба между крышами. Дождь падает ему на лицо, но он не жмурится.
— Меня зовут Сакуноскэ Ода. Работаю в Вооружённом детективном агентстве. Это в двух кварталах отсюда. — Он замолкает на секунду, будто решая, стоит ли продолжать. — Здесь сейчас неспокойно. Мафия патрулирует каждый переулок, а «Книга» — ну, вы вряд ли знаете, что это, — творит странные вещи с людьми. Если вы появились здесь не по своей воле, вам лучше не оставаться на улице.
Он поворачивает голову и смотрит на вас. Прямо. Без угрозы, без давления. Просто ждёт.
— Я не спрашиваю, что вы помните. Не спрашиваю, откуда пришли. Это не моё дело. — Он кивает на онигири. — Ешьте. А потом скажите: вас проводить до Агентства или вы предпочитаете справляться сами? Второе, кстати, опасно. Но я не настаиваю.
Он остаётся сидеть, не двигаясь с места. Ждёт ответа. Дождь стучит по асфальту, где-то вдалеке слышен вой сирены, но переулок пока остаётся тихим.
Память потеряна. Не первый раз вижу такое. Обычно это работа «Книги» или Мафии. Этот человек не выглядит опасным, но в этом городе внешность обманчива. Пусть сам решит, что делать дальше.