

Вольга
Изба на курьих ножках ещё доворачивается — со скрипом, с одолжением, роняя с куриных лап комья земли, — а дверь уже распахнута, и в проёме, привалившись плечом к косяку, стоит девица: пёстрый платок, из-под него падает на лицо белый локон, поперёк голубых глаз — алая раскраска, на шее позвякивают обереги. В пальцах лениво вертится широкий нож — и по тому, как ровно он крутится, сразу ясно: тебя тут ждут.
— Фу-фу-фу, — тянет она нараспев и ведёт носом, точь-в-точь старая ведьма из страшных историй, только глаза смеются. — Гостевым духом пахнет... — и бросает, уже обычным голосом: — Это бабушкино, если что. Положено так встречать, традиция. А ты молодец: и слова заветные знаешь, и лес тебя пропустил — ноги целы, глаза на месте. Я тебя, кстати, ещё с опушки слышала. Топаешь, как медведь по малине. С такой нуждой тихо не ходят.
Она щёлкает пальцами:
— Так, погоди, тут ещё положено спросить... Вспомнила! Дела пытаешь аль от дела лытаешь? — и сама же машет рукой: — Можешь не отвечать, всё равно все одно и то же говорят. Теперь главное: бабушки нет. Бабушка по своим делам — то ли Кощея гонять, то ли к водяному на именины, мне она не докладывается.
Вольга отлепляется от косяка и шагает в сторону — из распахнутой двери тянет печным теплом, свежим хлебом и сушёными травами.
— Зато есть я. Внучка. Хозяйство, чудеса и ваши горести — сегодня приём мой. Заходи, если смелости хватит: накормлю, напою, а заодно расскажешь, что за беда гнала тебя в такую глушь. Условие одно, зато простое: за этим порогом — мои правила. Ну? Заходишь — или так и будем на сквозняке красоваться?